Foco Literario: Cipotes

sábado, 21 de junio de 2008

Cipotes

Cipotes los que emigraron
y (a moco tendido) lloraron
y sin querer se repatriaron

En mi Pais
hay un Pueblo que clama tu retorno

A todos los Cabrera
que caminando les toco cruzar la frontera
A la familia Flores
que despachando pupusas
estara en alguna calle de Canada

A los que con su divisa
ayudaron a construir deprisa
Las Plazas y Gallerias comerciales
y llevan años esperando su visa

En mi pais
hay un Pueblo que clama tu retorno

A la amiga de Ronald
que se gana la vida en el Mac Donald
A Poncito
que se fue a vivir al apartamento de Davicito
A la compañera Amalia
que hoy se pasa surfiando en las costas de Australia

En mi Pais
hay un Pueblo que clama tu retorno

A los que en plena navidad salieron
y sin familia se fueron
A los que afuera nacieron
y que aun no vinieron

En mi Pais
hay un Pueblo que clama tu retorno

A la Lucrecia
que se pasa chollando en trineo
sobre la nieve del oscuro invierno de Suecia
Al hijo de pelito
que sueña con volver a cada ratito

En mi Pais
hay un Pueblo que clama tu retorno

A los cipotes jornaleros
A los taxistas y buseros
A todas las sirvientas que se reparten por Europa
para ganarse la vida planchando ropas
A las Escritoras y Poetas
A los soñadores Daltonicos

En mi Pais
hay un Pueblo que clama tu retorno

A los de ayer y hoy
A los que saldran mañana
Y que aun no saben lo que es la vida llegando a la frontera
A los del departamento 15
A los que viajan de Norte a Sur
A los de poca mucha suerte
A los que hablan solos de su Pais
A los que juraron volver a su tierra
A La Embajadora en Israel
A los que se van quedando
A los olvidados y atrincherados
A los que lloran su gente desde a fuera
A todo Salvadoreño hijo de Monseñor Romero
Diasporado por el mundo

En mi Pais
hay un Pueblo que reclama tu retorno

Walteray
Escrito entre Suecia y Berlin, 2007

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Deportado

Comentrario de Grego Pineda

Una deportación es una mutilación. Una mutilación que hace abortar –de emergencia- todo tipo de planes personales, familiares, laborales, económicos y sociales. Las aspiraciones, sueños e ilusiones son abruptamente erradicadas y ningún esfuerzo o sacrificio personal o familiar es tomado en cuenta cuando el Oficial de Inmigración “ejecuta” cualquiera de las opciones legales para expulsar de “su” país a, en este caso, el personaje que nos presenta el esfuerzo literario de Daniel Joya.

Nunca antes las personas deportadas han tenido tanta relevancia como en estos días: por numerosas, por que son un incómodo tema para políticos y porque ha sembrado a unos de odio y a otros de miedo. Unos queriendo expulsar y otros evadiendo ese terrible momento. El tema en si es complejo y encarna un problema tanto para los Estados Unidos de América como para la Republica de El Salvador y todavía es una asignación a estudiar, entender, comprender y superar.

Daniel Joya se ha propuesto – ¡y así lo ha hecho! – entregarnos la historia de UN deportado y lo ha escrito no usando sus propias palabras de Escritor capaz y Abogado talentoso, sino usando las palabras que su personaje usualmente utiliza para expresarse. Y esta decisión de Daniel Joya lo ha llevado a escribir relajadamente muchas expresiones y/o palabras que sólo serán comprendidas por los salvadoreños y también ha saltado la barrera idiomática al mezclar, sin miramientos, palabras en inglés; tratando, creo, de reproducir sin filtraciones el relato original y de convertirnos a sus lectores en testigos directos del drama humano que quiere compartir.

Quizás denunciar.En los Estados Unidos de América la amenaza de la deportación pesa sobre los inmigrantes indocumentados en general y los hispanos en especial y por eso el escritor podría ir mas allá al reproducir en una forma universal la catástrofe del deportado y denunciar el drama de muchísimas familias y entonces Daniel Joya juntaría su obra a las otras ya existentes que, como una sola voz, expondrían al mundo hispanoamericano la angustia, humillación, dolor e injusticias que encarna una Deportación que, cual rayo, muchas veces parte –irremediablemente- la existencia de algunos Seres Humanos. Todo esto podría darle fama y relevancia al escritor y sin embargo, en acto de humildad –supongo- el escritor se ha concentrado, fiel a sus amores patrios, en la Deportación de un Salvadoreño. Y por eso Daniel escribe desde su condición de Salvadoreño, sobre un Salvadoreño y destinado, en primer momento, para la comunidad Salvadoreña. José es el personaje principal de la historia. José combatió en la guerra civil de su país bajo el mando de uno de los Batallones militares más sanguinarios y una espeluznante anécdota le ha marcado su vida y esa pesadilla la comparte con nosotros. Después de la guerra emigra hacia USA y luego de mucho esfuerzo logra traer de forma fraudulenta a su esposa Rosa y a sus hijos. Lo vivido en ese cruce de frontera y la forma en que desarrollaron su hogar y la crianza y educación que prodigaron a sus hijos es parte importante de esta historia.

Daniel Joya es una persona constante en sus criticas sociales y tiene un sentido humano que fácilmente se advierte cuando uno lee su primer libro “Sueños de un Callejero” y en esta su segunda producción no ha dejado oportunidad de ironizar y hasta ridiculizar la forma en que muchos inmigrantes pierden su propia identidad en un sistema cuya razón de ser es el consumismo y una vez inmersos en esa espiral de “Ser por el Tener” terminan teniendo muchos bienes materiales pero a su vez pierden la conciencia de si, de sus diferentes roles a desempeñar: hijo(a), padre, madre, etc. Esto acarrea una descomposición familiar y que en últimas consecuencias también descompone el sistema social. Daniel nos expone, a través de su personaje, hechos de por si lastimeros, dolorosos, indignantes y vergonzantes…pero ciertos en muchos hogares Americano-Salvadoreños.José hace a Daniel Joya hablar como él. Pero Daniel Joya hace a José pensar como él. Y esta simbiosis hace interesante la obra.

Finalmente y como lector tengo la convicción que José, Rosa y demás personajes son un claro ejemplo de: Cómo no Ser. Y vaya esta obra a servirnos de reflexión para encontrarle un mejor sentido a esta aventura de inmigrante y no esperar hasta ser deportado para descubrir lo que José descubrió.

Grego PinedaEscritor, Abogado y Notario Salvadoreño.Washington D.C., USA.
www.gregopineda.com

Enredo de Amores a la Sombra del Dolar

Un enredo tengo bien adentro,
si, un "enredo de amores a la sombra
del dólar," como lo dice Dani.

Son mis clandestinos amoríos
de pecador imperdonable que
atraviezan fronteras de silencio.

Van luchando con todos los
retenes escandolosos que me gritan:
Alto!
Qué llevas allí?
Que escondes?

Y realmente no sé...
Cómo esconder mis enredos que
jamás han sido fuera de la ley?

Pero así son ellos,
los vigilantes de la "democracia, "
los defensores del poder económico,
los anticomunistas, los anti-pobres,
los que quieren capturarme
para declare todo, si todo:

Mis pasos, mis sueños, mis ambiciones de hombre libre,
mis direcciones, mis escondites,
y cada uno de mis enredos con ella,
la que siempre me espera.

Pero no saldrán con la suya.
Me voy al Norte,
pero a ella me la llevo adentro,
si, vamos bien enredados el uno al otro.

Aunque me da pesar dejar
a mis compañeros de la U,
a los de lo que se escondieron
conmigo en las oscuridades
del pensamiento nuevo.

De esa idea que desea muy pronto
romper las cadenas de la injusticia,
la opresión y el grito solidario
de las masas que piden libertad,
solo libertad.

Por el pan, la paz, la salud,
la justicia y el progreso
y para vivir en libertad me voy al Norte.

Ella se queda en espera,
pero yo me la llevo dentro,
si muy dentro de mi ser.

Y se vienen conmigo sus secretos,
sin ansias, sus deseos, sus formas en mis manos,
sus labios en los míos,
su cuerpo cóncavo también va,
todo se va en lo convexo de mi ser
y con mis enredos a la sombra del
dolar.

Volveré.

Nota:
Agradezco y dedico estas líneas a nuestro distinguido
escritor Daniel Joya por tan valioso regalo que
inspiró estas letras con sabor a versos.

Roberto Rodríguez
Julio 21, 2010.

Las hijas del Feliciano Ama

Ella tenía muchos seudónimos
quizá
tantos
como maridos había tenido en su vida;
pobrecita ella,
era algo así como la viuda negra
o mejor aún,
como la inseparable compañera
que sólo era separada de su compañero
porque el ejército
o la guardia
o la policía nacional
le mataban a sus maridos.

Cuando yo la conocí estaba soltera
y aún cuando no creo en mal agüeros
no me atreví a hacerle alguna mueca
y eso que tuve tiempo,
porque ella me recogió en una carretera
para llevarme al interior del campamento
y el camino era largo
y la soledad era perra
y ella no era fea.

El último día que estuve ahí
fue ella quien me sacó por veredas
y hablamos mucho
de su mala suerte y de sus querencias
y yo
creyendo como muchos
que el final de la guerra estaba cerca
nomás le dije
que ya llegaría el día
en que se terminarían sus tristezas.

...Y pasaron los días, los meses, los años
hasta que tuve la oportunidad de ver
a otros compañeros que la conocían
y les pregunté por ella;
así supe que se había vuelto a casar
y que había sido feliz por varios ratos
hasta que la mala suerte la volvió a alcanzar
y del dolor profundo volvió a pasar a la necesidad.

¡Ah, compañera!
con tanto amor para dar
y tan duro que le fue en la guerra.

dago

AL PINCHÓN CEA, LO QUE ES DEL PICHÓN

A Feliciano Ama, nos lo quisieron callar
lo humillaron, maltrataron, vilipendiaron,
hicieron creer, los oligarcas,
que lo callaron para siempre
cuando lo colgaron de un árbol,
amenaza al buen ejemplo, sentenciaron.

En sus raíces, como abono, la sangre izalqueña,
corrió el río de la ilusión jamás perdida
y escrivivió su historia.

Un pichón inquieto y claro,
enarboló la bandera,
con el mazo dando, el sabioviviente
hizo la dulce-amarga espera,
sin pelos en la lengua y la acción como aliada;
dulcedumbre de la alondra dormida, la bautizó
de la ingenuidad a la victoria, la apellidó;
con el orgullo de nuestros ancestros
30,000 almas gritan a todo pulmón
al indio lo que es del indio,
y a Roberto Cea lo que es de Roberto Cea,
la gloria que da el fruto de la victoria.

Los presentes, levantamos las manos,
miramos al horizonte, donde Feliciano Ama,
Prudencia Ayala, Febe Elizabeth, Cristina Gómez,
María Julia Hernández, Ellacu, Baró, Shafick,
Jon Cortina, Romero, Farabundo
y miles de anónimos nos saludan,
desde un bosque de árboles frondosos.

Por fin, al indio lo que es del indio,
marcando un nuevo comienzo,
el turno del ofendido,
como lo profetizó el poeta

Wilfredo Mármol Amaya
22 de octubre de 2009

DON MARIO BENEDETTI

DESPARECIDOS
Están en algún sitio, concertados
desconcertados, sordos
buscándose, buscándonos
bloqueados por los signos y las dudas
contemplando las verjas de las plazas
los timbres de las puertas
las viejas azoteas
ordenando sus sueños sus olvidos
quizá convalecientes de su muerte privada
nadie les ha explicado con certeza
si ya se fueron o si no
si son pancartas o temblores
sobrevivientes o responsos
ven pasar árboles y pájaro
se ignoran a qué sombra pertenecen
cuando empezaron a desaparecer
hace tres cinco siete ceremonias
a desaparecer como sin sangre
como sin rostro y sin motivo
vieron por la ventana de su ausencia
lo que quedaba atrás
ese andamiajede abrazos cielo y humo
cuando empezaron a desaparecer
como el oasis en los espejismos
a desaparecer sin últimas palabras
tenían en sus manos los trocitos
de cosas que querían
están en algún sitio
nube o tumba
están en algún sitio
estoy seguro
allá en el sur del alma
es posible que hayan extraviado la brújula
y hoy vaguen preguntando preguntando
dónde carajo queda el buen amor
porque vienen del odio

VIENTOS DE HEROES

Los héroes y heroínas nos vigilan,
no están muertos
hablan en las calles
sonríen en los espejos
sus manos siguen empuñando la verdad
la historia está en sus miradas levantadas
brisa que escupe propaganda de vida
éxodo de libertad,
las guindas sudan los caminos,
aun no recorridos.

El futuro, se viste de esperanza
nuestros héroes nos miran,
aunque no los veamos,
están ahí, en los suspiros cotidianos.

En cada nueva trinchera, perfumada,
con abono de pueblo; amor de justicia.
Los héroes nos vigilan.

Wilfredo Mármol Amaya

COMO TÚ

Yo como tú
amo el amor,
la vida,
el dulce encanto de las cosas
el paisaje celeste de los días de enero.

También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.
Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan,
de todos.

Y que mis venas no terminan en mí,
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos.

Roque Dalton

En cuanto a los Suenos de un Callejero

Es un intento de relato social sobre la vida diaria en las calles de San Salvador. La narración se desarrolla desde la perspectiva de uno de aquellos seres ignorados por las masas de carne, fierro y concreto que representan la actividad diaria en las urbes del sur. El personaje nos comparte su sentir, su atrofiada esfera de referencia y muy substancialmente, su ser afectivo.

Sin embargo del contexto geográfico; San salvador, el drama se reproduce en cientos de calles y esquinas de Latinoamérica. Miguel, un adolescente que aparece en su esquina, mendingando y sobreviviendo con un solo motivo; oler pegamento, se enamora de una chica ficticia a la que solamente ve durante sus sueños. Esta es precisamente la parte misteriosa, que deja amplias oportunidades para la elaboración del lector.

La novela describe la vida urbana, la indiferencia de la gente, la crudeza de un sistema y políticas económicas que históricamente han condenando a millones de Migueles a la forma más cruda de muerte; el vivir cual desperdicios animados en las riveras del trafico. El libro busca de cierta manera relatar el inicio de la tragedia y los sucesos que llevan al ser humano a lanzarse suicidas a la vida callejera.

Habrá un final feliz?...

Política e historia en clave poética (II)

Desde mi experiencia personal, la negociación de la paz salvadoreña fue un acto poético –es decir, un acto eminentemente creador—en el más exacto sentido histórico del término.

Escrito por Columnista de LA PRENSA GRÁFICA (Junio/20/2009)
David Escobar Galindo

En 1932 se produjo un alzamiento indígena-campesino, al que el recién fundado Partido Comunista Salvadoreño le puso su bandera. El poder tradicional establecido ahogó en sangre el alzamiento y desde entonces toda señal de disidencia real fue marcada, según las imágenes oficiales del poder establecido, con el sello del comunismo.

En otras palabras, se cerró toda posibilidad de verdadera oposición legal al régimen, con lo cual se abrió, desde el poder, el capítulo de la clandestinidad, tanto de la lucha contra el poder como de la lucha del poder contra sus opositores. Esto acaba siempre en la perversión institucionalizada. Y es lo que el Presidente Obama acaba de cancelar simbólicamente con la clausura de las cárceles clandestinas en la lucha contra el terrorismo. Si la ley asume las formas del crimen, acaba siendo tan criminal como éste.

En El Salvador, tal estado de cosas se fermentó durante las décadas siguientes, hasta que la clandestinidad revolucionaria tuvo la suficiente fuerza para saltar a la luz bajo la forma de una insurgencia abierta y armada.

La guerra estaba ya en el terreno, y duró 12 años. En esos 12 años, ninguna de las dos fuerzas en combate –la del poder tradicional y la del poder revolucionario— pudo imponerse militarmente sobre la otra. Y eso hizo necesario y posible que en 1989, año en el que se produjo una especie de conjunción de señales históricas inesperadas, anticipatorias de la globalidad posterior, las partes en guerra emprendieran la búsqueda de la solución política negociada, que también constituyó una anticipación de los tiempos.

Esa conjunción se volvió también un curioso enlace cronológico: la última gran ofensiva de la guerra se inició dos días después de la caída del Muro de Berlín y el último acuerdo sustantivo de la negociación se produjo el 31 de diciembre de 1991, sólo unos días después de la disolución de la Unión Soviética. La solución de nuestra guerra estuvo en el centro de aquel gran fenómeno histórico, que 20 años después parece estarse completando.

Tuve el privilegio extraordinario de haber formado parte del grupo de 6 personas que integramos la Comisión de Diálogo del Gobierno del Presidente Alfredo Cristiani, y que entre 1989 y 1992 negoció la paz con la Comisión designada por las Comandancia General del Frente Farabundo Martí para la Liberación Nacional.

Puedo dar fe de que en aquella mesa no sólo se transformó la base del sistema político salvadoreño, sino que se creó un ambiente de comprensión mutua que no tenía antecedentes en nuestra historia. Desde mi experiencia personal, la negociación de la paz salvadoreña fue un acto poético –es decir, un acto eminentemente creador—en el más exacto sentido histórico del término.

Entre las incontables páginas que escribí durante aquellos dos años y medio de trabajo para construir la paz, al impulso de un entusiasmo histórico irresistible, voy a citar una, escrita en el vuelo entre Nueva York y San Salvador, en la madrugada del 1 de enero de 1992, luego de haber concluido, aquella misma noche, en una atmósfera de armonía casi inverosímil, la parte sustantiva del acuerdo:

ALBOR DE LA PAZ. La herida del país era mi herida./ Lo supe cada vez que despertaba,/ porque a diario el costado me sangraba/ con sangre para mí desconocida.// Esa herida era mía en la medida/ que el país malherido me habitaba,/ volcán secreto de angustiosa lava,/ lago exterior de lluvia conmovida.// Y si el país herido desbordaba/ su sangre por mi vena más henchida,/ yo en su río más hondo navegaba./ Por eso, ante la luz recién nacida,/ el corazón que apenas alentaba/ hoy, ungido de luz, tiembla de vida”.

El 16 de enero de 1992, al firmar el Acuerdo de Paz en el Castillo de Chapultepec de la Ciudad de México, se abrió el segundo gran capítulo de la historia salvadoreña. Visto desde esta perspectiva, podemos afirmar, sin duda, que toda la historia anterior, con sus grandes sombras espesas y sus pocas pero rutilantes luces, fue la traumática preparación para llegar a aquel momento estelar. El momento en que, por primera vez, la historia salvadoreña hacía posible que todos sus protagonistas representativos estuvieran en el escenario visible de la vida política, y pudieran actuar ahí libremente, como es natural.

Los casi dos decenios siguientes, hasta la fecha, han sido un ejercicio de dificultosa evolución tanto de la vida política en general como de los actores políticos en particular. El aprendizaje democrático es siempre difícil, porque implica ir reconociendo las distintas expresiones de la relatividad del poder.

En nuestro caso, tal aprendizaje es aún más complejo, porque venimos de un largo pasado de persistente práctica autoritaria.

En esa ruta llegamos a las elecciones presidenciales del 15 de marzo de este año, que fueron ganadas por el Frente Farabundo Martí para la Liberación Nacional, la antifua fuerza guerrillera, que se convirtió en partido político en 1992.

El hecho es simbólico y representativo en varios sentidos: el FMLN es la única guerrilla, de todas las surgidas en el Continente en los años sesenta y setenta del pasado siglo, que logró convertirse en partido político verdaderamente competitivo sin antes haber accedido al poder. El caso del FSLN nicaragüense es distinto: dicha fuerza tomó el poder como movimiento revolucionario en 1979, gobernó así por más de una década, y luego de perder las elecciones de 1990 ha vuelto al poder luego de hacer alianza con un ala muy desacreditada de la derecha. El FMLN ganó las elecciones de este año por su propia fuerza, y lo hace en una coyuntura en que las condiciones internacionales abren más espacios para acelerar los procesos evolutivos internos.

Recordando al guerrillero que disparaba poesia

MI MADRE ANDABA EN LUZ

Tenía doce años de no ver a mi madre. Nos había absorbido un intenso trabajo. Regresé al hogar ansioso de encontrar aquel regazo que en la infancia creó un universo; sueños de pirata, de soldaditos de plomo, del gatito juguetón. Los transeúntes serán otros, habrán crecido y madurado, quizás como padres fieles: encender el televisor después de la cena, preparar a sus hijos para el colegio con sus dieces de conducta, prodigarles una vida común, alegre o solitaria. La costumbre habrá engordado en esos rostros que ayer fueron adolescentes y tuvimos las mismas inquietudes, sueños y aventuras…Regresé al hogar, abrií la verja de hierro, los árboles estaban en su mismo sitio, me saludaron y reverdecieron cuando escucharon mis pasos. Pensé en la muerte de mi padre cuando aquel aluvión FIFI sacudió la angustia del pueblo. Los libros estarán en aquel pequeño anaquel, todo estaba en su sitio, hasta el sonido de las viejas cacerolas donde mamá freía los frijoles. Todo. Los sueños tendrán barba pensé. Abrí la verja y sus goznes chirriaron de una manera asombrosamente misteriosa, recordé aquellas canciones de John Lennon, la novia que vivía en el pueblito vecino y las tardes de pan de maíz mientras mirábamos los trenes, los viajeros sin regreso… Chente Piruja con su patita renca y su casco inglés ya no pasaba por la casa con sus dulces de botellita, ni la sombra de Evelia mi hermana que murió en el manicomio de la ciudad. He llegado con mis cabellos sueltos con mi barba y mis zapatos rotos. Nadie sale a recibirme. Mi tío murió hace cinco años y su taller de carpintería está intacto en medio del jardín. La cipota que vendía flores de colasión dicen que se volvió loca. Las putas sifilíticas que vivían en frente del hogar nadie las visita. He llegado. Tengo unas perras ganas de cantar y de bailar incluso con mi sombra. Desde el fondo veo que todas las cosas están sorprendidas. Las gentes pasan como fantasmas por la callecita empedrada, trotan las mulas con sus tambos de leche y Chente Pelota ya no pasa con su gorrita arzobispal como el primer día de mi alumbramiento. Mi madre está sentada en su taburete hablando consigo misma. Entro con mi corazón de niño, la abrazo tiernamente, la beso. Ella me palpa con su ceguera y me dice shhh shhh no hagas mucho ruido que tu papá se puede despertar, tomate la taza de café y te vas al jardín a jugar con tus carritos de madera.

ALFONSO HERNANDEZ

En cuanto al muchacho de las calles

Es un intento de relato social sobre la vida diaria en las calles de San Salvador. La narración se desarrolla desde la perspectiva de uno de aquellos seres ignorados por las masas de carne, fierro y concreto que representan la actividad diaria en las urbes del sur. El personaje nos comparte su sentir, su atrofiada esfera de referencia y muy substancialmente, su ser afectivo.

Sin embargo del contexto geográfico; San salvador, el drama se reproduce en cientos de calles y esquinas de Latinoamérica. Miguel, un adolescente que aparece en su esquina, mendingando y sobreviviendo con un solo motivo; oler pegamento, se enamora de una chica ficticia a la que solamente ve durante sus sueños. Esta es precisamente la parte misteriosa, que deja amplias oportunidades para la elaboración del lector.

La novela describe la vida urbana, la indiferencia de la gente, la crudeza de un sistema y políticas económicas que históricamente han condenando a millones de Migueles a la forma más cruda de muerte; el vivir cual desperdicios animados en las riveras del trafico. El libro busca de cierta manera relatar el inicio de la tragedia y los sucesos que llevan al ser humano a lanzarse suicidas a la vida callejera.

Habrá un final feliz?...